Abofé

abofé adv. Certamente, de verdade, de veras, de certo, sen dúbida. Abofé que fixen o que podía; abofé que si. SIN. a fe.

Diccionario da Real Academia Galega

MINIMA VII

Qué gusto cuando la lógica te da la razón

ALELUYA

¿Recuerdas cuando me moví hacia ti?

La santa oscuridad también se movía

Y cada aliento que respiramos fue un

Aleluya

MINIMA VI

Lo más parecido a estar muerto es vivir en un bucle

DON'T CALL ME BY MY RIGHT NAME

NO
No es melancolía
Es otra cosa...
Es la reconfortante soledad de la palabra no leída.

FOR U, EVERYONE SAYS 'HI'

Bueno, ya estoy aquí otra vez...
Aunque como esto no lo lee nadie tampoco importará mucho. En cualquier siento mi inconstancia, es un sentimiento reflexivo, no estoy pidiendo disculpas. Son las cosas del blog, ya no sé si hablo para mí o si alguien más...
La última entrada es del 6 mayo..., demasiado tiempo para actualizar un blog, y la verdad es que no lo he actualizado por falta de ideas. Lo que pasa es que me corto, son esas épocas del año en que pienso que lo voy a decir no le interesa nadie.... o sea que ahorratelo. Uno es así. Aunque un blog no creo que sea para hablar de uno mismo, cuestión inevitable. Qué aburrido relatar con quién quedas, qué comes..., total los detalles más interesantes siempre nos los guardamos. Cosas del pudor, supongo.
En este mes y medio de vacaciones blogueras, visitas esporádicas de sudamérica y una de Palestina (territorio ocupado)... Raro, raro.

Notas:
- debería plantearme qué hacer con este blog.
- debería plantearme si las carencias de este blog son una prolongación de mis carencias personales.
- ¿no debería plantearme nada y simplemente ver qué pasa?

Mañana será otro día y no necesariamente diferente a este.

En estos tiempos de Narciso la suerte va a ser no morir ahogado.

Plutón es ahora un planetoide.

Usted es cada vez más un humanoide.

ACERCA DE LAS MINIMAS (o todo lo que usted nunca quiso saber sobre ellas o simplememente le dio igual preguntar)

- Una mínima no aspira a convertirse en máxima

- Una mínima no debiera ilustrar (si usted se siente un ilustrado es su problema, nunca de la autora)

-Una mínima, como ya se habrá dado cuenta el lector avispado, es una cosa relativa, posmoderna...

-Una mínima, por tanto, no aspira a la universalidad

-¿Es una mínima una receta?

-Una mínima tal vez pudiera sentar precedente

-Una mínima no es el opuesto de una máxima

-No debiera definirse a una mínima por oposición

-Una mínima no se define/Una mínima se intuye

-¿Pudiera reflejar una mínima el estado emocional del autor?

-Una mínima no tiene autor...

-Es posible que quien la escribe se dedique al corte y pega

-Desconfíe siempre de una mínima

-Una mínima debiera tomarse con moderación

-Una mínima debiera tomarse con dudas pero con valentía

-Desconfíe pero no tema

-Desconfíe de quien esto escribe.

Tenga en cuenta que usted no lo conoce. Tenga en cuenta que si usted lo conoce muy
probablemente tendrá una opinión equivocada acerca de él.

MINIMA (V)

Hubo un tiempo en que el hombre sólo tenía a las estrellas...

¿NO A LA METAFORA? (II)

Cuando tenía quince años leí un libro que empezaba diciendo: las cosas más importantes para uno son las más dificiles de contar porque las palabras las degradan.
Estoy de acuerdo.
El lenguaje nos hace humanos y, mismo tiempo, nos frustra. Quiero decir, me frustra.
Lo diré desde el principio para usted sepa la clase de sujeto que escribe estas líneas...
Aspiro a no tener que explicarme...
Un mundo sin malentendidos no estaría de más...
Aborrezco la psicología freudiana y por extensión cualquier rama de la psicología, aunque tolero la psicomagia...
Al escribir me como palabras (es una metáfora)
Al hablar a veces digo mañana cuando quiero decir ayer
El leguaje me frustra
Me frustra tanto símbolo
Tanta metáfora
Tanto hombre
Tanta palabra vacía repetida, como por ejemplo:
democracia.

Adivina, adivinanza ¿qué tienen en común y el señor Manu Chao y el señor Cortazar?
Ambos dicen ver señales donde otros ven "palabras".
Tal vez, debiera relajarme
Decir: si quiero y abrazar la metáfora
Ver lo que dicen mis cartas...

MINIMA (IV)

Ante la duda cualquier decisión es legítima

MINIMA (III)

En tiempos reaccionarios huir de la nostalgia puede ser interpretado como un acto revolucionario

SITTING BULL SUN DANCE

En la Reservación no anida

serpiente de cascabel, sino abandono.

DESEO DE SER PIEL ROJA.

( Sitting Bull ha muerto, los tambores

lo gritan sin esperar respuesta.)

DESEO DE SER PIEL ROJA

DESEO DE SER PIEL ROJA


Y cabalgar sobre las áridas praderas americanas hasta arriba de peyote. Medio desnudo y melena al viento. Cruzar la frontera imaginaria que separa Arkansas de Misisipi a lomos de un caballo. Escuchar hablar a las piedras. La catarsis al ritmo del tan tan de los tambores. Invocar a la lluvia ¡Quién desea ser vaquero pudiendo ser el malo! Hablar en infitivo. Un profundo respeto atávico por los orates. El arco y las flechas. La caza del bisonte. Señales de humo. Las pinturas de guerra. Cortar más de una caballera, a ti, rostro pálido. Fumar la pipa de la paz. Morir de un disparo.

MÍNIMAS (I y II)

Si tienes sed, bebe.

Si te dicen arrodillate, camina.

NO A LA METAFORA (I)

Escribir es fácil, sólo tienes que poner una palabra detrás de otra, cualquiera puede ser escritor... O algo así decía Bukowski en

Factotum . Pero esta no es una entrada sobre escritores, no quiero desviarme del tema y yo soy muy dado a la desviación, en general, no me entiendan mal. Siempre llego (o quiero creer que llego) dando circuloquios ( ¿se puede decir aquí circunloquio?) En definitiva, que llego tarde. Pero esta tampoco es una entrada sobre mí, ¿ o tal vez sí?... dudar es algo tan posmoderno y a la vez tan necesario...
De lo que venía a hablar aquí es de la metáfora, hablar de la metáfora es hablar del hombre porque es hablar de leguaje. Un tema que tal vez se me quede demasiado grande, pero para el que al menos estoy legitimado, en cuanto a mi condición de ser humano, me refiero. Aunque algunos y algunas dudarían de mi supuesta humanidad.

Mmmmmmm (onomatopeya reflexiva) ¿no os resulta fascinante? millones de años de mutaciones azarosas y heme aquí, tecleando frente al ordenador. Y tú ahí, homínido, leyendo esto, decodificando signos, interpretando datos... Mientras, por el camino, el salto al cualitativo de la biología a la conciencia, de una idea hasta poder llegar a decir cual primate parlachín, por ejemplo: "pongo a dios por testigo que jamás volveré a pasar hambre". Pero esta no es una entrada sobre lo divino, esta es, por-si-nadie-se-había-dado-cuenta, una entrada sobre lo humano, o sea sobre la metáfora:

sobre esa cruz

sobre Coca-Cola

sobre Psoe

sobre esta palabra

Lo que venía a decir antes de que se me aburran y el tiempo es, ojo a la metáfora, ORO. Es que los nuevos mutantes ya están tardando demasiado. Lo que quería decir es: Sí a la telepatía, NO a la metáfora!!

COLD HEART OF STONE

Estos días de falsa calma... De primavera en invierno, me abrazo a las rutinas del alcohol del fin de semana al dvd de entre semana. No pienso mucho en el futuro y el pasado es tan cansado... Repaso los temas de lo que podría hablar aquí. Analizo los carteleles de los candidatos con la avidez de un psicoanalista. Desconfío de los adalides de la salvación como cual misántropo. Esquivo cuchillos. Abro cajones. Como yogures de limón. Me duermo por las tardes con la voz de Frank Black en mi auriculares y trato de no pensar en nada comparado a tu frío corazón de piedra.

Qué te cuentas...

Estudiaba 1º o 2º de EGB, un compañero de pupitre me contó que cuando murió su padre (¿o era su madre?) su hermana y su padre o madre se pusieron a llorar al difunto sobre la cama, que él fingió que también lloraba.

En la facultad, un amigo me contó que acogieron en su casa a un familiar gravemente enfermo que vivía en la indigencia. Cuando se recuperó cambió una nota de despedida por el dinero que su padre tenía guardado para la vacaciones y que él solo sabía donde estaba...

En una fábrica del extrarradio londinense, alrededor del fin de siglo, un compañero de trabajo me contó que salió de Albania rumbo a Italia en una motora con doble fondo lleno de hachís, que cuando estaba próximos a la costa los caravinieri del mar se colocaron para cortarles el paso y que el piloto aceleró dispuesto a estrellarse... Me dijó que menos mal que se apartaron, que nunca más, que se le pusieron de corbata.

En un caro, ruinoso y céntrico piso madrileño una compañera que venía de Tokio, me contó que en la ciudad donde vivía hay unas tiendas donde venden ropa interior usada. Que una puede ir ahí a que le compren la suya y que cuanto más sucia esté más le dan por ella.

EL DIA EN QUE MURIÓ ALDOUS HUXLEY

Aldous Huxley que hizó los primeros experimentos con LSD influenciando el interes popular por el LSD, nunca perdió la fé en el valor de las drogas psiquedélicas. El día en que murió en Kansas en 1963, Huxley le pidió a su segunda esposa Laura que le inyectase LSD.

Laura: Fué el mismo día en que el presidente Kennedy fue asesinado. Nosotros estabamos justo aquí en esta habitación... Él se estaba debilitando cada vez más y me dijo dame un trozo muy grande de papel y escribió 100 microgramos de penicilina intermuscular...
En un determinado momento tuvé la impresión de que sería necesaria una segunda inyección así que se lo pregunté... Durante 4-5 horas no tuvo ni el más mínimo desasosiego ni ninguna sacudida. Estaba muy, muy tranquilo, como una música que se hace cada vez menos audible, yendose, desvaneciendose. .. No tuvo ninguna sacudida cuando murió, simplemente dejó de respirar con una expresión muy bella en el rostro.

TOQUEMELA OTRA VEZ, SR. VIAN

Diré, el ser humano, ese animal extraño, atrapado en su metáfora.
El genio dice, nunca he estado en Italia, ¿sabes?, así que he tenido que escribir una canción para conocerla. Pura lógica metáforica... Conocer sin haber estado... Sofía Loren, Paolo Rossi, el ladrón de bicicletas, la fontana de Treviso y miles de cosas que nos hacen un poco italianos sin haber estado... Italia. Otras vidas al ritmo de 24 imágenes por segundo, y ya está lista la metáfora. El sueño de ser italiano, conducir una vespa en camiseta blanca de tirantes, un padre que juega a las cartas, una madre que discute con el vencindario mientras tiende la ropa por una ventana que da al patio. Pero esta no es Italia... Esta sólo es una representación, una imagen, un icono. Un engaño. Un amor al que decir ti amo. Play it again, Boris.

BLUEBIRD

there's a bluebird in my heart that
wants to get out
but I'm too tough for him,
I say, stay in there, I'm not going
to let anybody see
you.

there's a bluebird in my heart that
wants to get out
but I pour whiskey on him and inhale
cigarette smoke
and the whores and the bartenders
and the grocery clerks
never know that
he's
in there.

there's a bluebird in my heart that
wants to get out
but I'm too tough for him,
I say,
stay down, do you want to mess
me up?
you want to screw up the
works?
you want to blow my book sales in
Europe?

there's a bluebird in my heart that
wants to get out
but I'm too clever, I only let him out
at night sometimes
when everybody's asleep.
I say, I know that you're there,
so don't be
sad.

then I put him back,
but he's singing a little
in there, I haven't quite let him
die
and we sleep together like
that
with our
secret pact
and it's nice enough to
make a man
weep, but I don't
weep, do
you?

hay un pájaro azul en mi corazón que
quiere salir
pero soy duro con él,
le digo quédate ahí dentro, no voy
a permitir que nadie
te vea.

hay un pájaro azul en mi corazón que
quiere salir
pero yo le echo whisky encima y me trago
el humo de los cigarrillos,
y las putas y los camareros
y los dependientes de ultramarinos
nunca se dan cuenta
de que esté ahí dentro.

hay un pájaro azul en mi corazón que
quiere salir
pero soy duro con él,
le digo quédate ahí abajo, ¿es que quieres
hacerme un lío?
¿es que quieres joder
mis obras?
¿es que quieres que se hundan las ventas de mis libros
en Europa?

hay un pájaro azul en mi corazón
que quiere salir
pero soy demasiado listo, sólo le dejo salir
a veces por la noche
cuando todo el mundo duerme.
le digo ya sé que estás ahí,
no te pongas
triste.

luego lo vuelvo a introducir,
y él canta un poquito
ahí dentro, no le he dejado
morir del todo
y dormimos juntos
así
con nuestro
pacto secreto
y es tan tierno como
para hacer llorar
a un hombre, pero yo no
lloro,
¿lloras tú?

DIOSES Y MONSTRUOS

Si la memoria no me falla, decía Jean Cocteau al comienzo de un libro cuyo título no recuerdo que la memoria es una noche terrible y confusa... Por lo que uno deduce que no deberíamos fiarnos de ella, lo dice también una rama de la psicología moderna. Nuestros recuerdos están condicionados por nuestro estado de ánimo: parece ser que no sólo vemos el futuro negro sino también el pasado... Demás queda decir que para el occidental el presente es utopía. El hombre occidental sólo cree en la memoria, vive para recordar ese momento mágico, esa anécdota hilarante, dramática o reveladora que comparte una y otra vez con amigos, familiares... transformándola, desfigurándola una y otra vez como un bucle atemporal más grandes que sus vidas y que le da dimensiones cósmicas.

Cierta noche me encontré en un pub a una antigua compañera de colegio . Haría cosa de veinte años que no hablaba con ella. Sacó a colación una anécdota que yo no recordaba (¿desconocía?). Se lo dije y me dijo que se acordaba perfectamente..., como si fuese ayer ¿Pero cómo desmentirla? Es mi memoria contra la suya. Así que el hombre occidental inventó la maquina, la grabadora, el ordenador, el disco duro y los archivos comprimidos. Un juez imparcial que le desdiga, que a golpe de click traiga su pasado con toda la crudeza y frialdad de la que sólo es posible una máquina. Como Frankenstein matando una niña... ¿se acuerdan?

http://www.youtube.com/watch?v=Y18jIMMNoHA

¿qué hago yo aquí?

Hola!
Me llamo, Alberto, y este es mi blog.
Este blog mío es uno de mis propósitos de año nuevo. He dudado mucho en hacerlo, sí o no, pero en fin...
Total, no tengo nada mejor qué hacer...
Procuraré luchar contra mi pereza endémica y actualizarlo más o menos...
Aún no sé muy bien cómo va todo esto de la configuración, funciones etc.
Ya se irá viendo poco a poco, supongo.
Sobre esta pantalla escribiré las cosas que me pasan por la cabeza y que raramente le cuento a alguien.
También pondré vídeos del youtube.
Esto a grandes rasgos significa que no voy a relatar mi vida diaria... Para eso ya esta el Hola y el Gran Hermano y los amigos cotillas. Tampoco voy a hablar de discos, y cuando lo haga de cine será como excusa para hablar de las cosas que realmente me interesan, o sea, la existencia, quiero decir, mi existencia, o sea, nada.
Aunque igual mañana cambio de idea y hago un blog de cotilleos. Cosas más raras ya se han visto.
Avisados quedáis.
Buena luna a todas.